viernes, 7 de septiembre de 2007
Poesía XVIII
Nº 1 – Serie Z
El cuerpo de mi mente es un deshecho.
La mente se suicida en el cuerpo.
Duele afuera, duele adentro.. o no; eso es ser.
Buscar trascender en lo intrascendente,
(juicio que de la vida se tiene)
Punto negro que se esquiva: la nada.
Porque todo es nada... y abruma.
Sol, piel, saliva, abrazo, sonrisa...
Ensueño en la nada, química ilusionista,
bienestar efímero, parte de la nada.
Desintegra el tiempo las cosas.
Desintegra los todos y las nadas,
la libertad utópica, la existencia plena,
los sabores dulces, los besos, los abrazos, las sonrisas.
Deforma el tiempo los sentidos.
Deforma el recuerdo, los olores, los sonidos,
Los desengaños, los latidos, las energías próximas,
los temblores venales, los susurros.
El cuerpo es la salida más nada.
La mente quiere todo y se suicida en la nada;
y nosotros somos eso; eso es ser.
Al final nos quedamos con los restos.
Migajas de realidad que llenan nuestras miserias
y adormecen nuestras profundidades dolorosas.
Pablo Rego - ©2007
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